llamada después de las doce en punto. / ¿o quien puede ser que ya no sea más?

Sin Los amantes de Magritte.
Sin el haiku 191 de Benedetti.
Sin Dalí ni su arrogancia.
Sin tu mirada perdida en lontananza.
Sin Bretón ni sus ideas de un sueño en vigilia o viceversa.
Sin el caleidoscopio de la sociedad social.
Sin hojitas de celofán ni sueños de coral.

Con la medias puestas hacerlo.
Con Janis, Hendrix y Clapton.
Con un cigarrillo acostado frente a frente.
Perdía un par de llaves o el llavero entero,
pero sólo importa otra cosa perdida.
Simplemente escucho tu voz,
y puedo decir que me ha gustado.
Esta vez repito...
perdido estoy... perdido estoy...
perdido estoy, todos saben quien soy...