Des armes, des armes, des armes Et des poètes de service à la gâchette Pour mettre le feu aux dernières cigarettes Au bout d'un vers français, brillant comme une larme
Las armas, las armas, las armas
y los poetas al servicio del gatillo
por prenderle fuego al último cigarrillo
al principio de un verso francés, brillante como una lágrima.
Como si fuera la primera y la ultima vez esta noche borgoña de nuevo está conmigo el viento corroe de a poco a las piedras en la playa
el amante fiel el amigo hermanado el núbil ilusionado el pervertido fácil el obsesivo compulsivo
Como si fuera la única, la primera y la última... muere este borgoña muere Galarza muere la hora...
No! así no debería no ser... pero caigo en cuenta que los jazmines han dejado de florecer...
Criminales somos todos y siempre lo seremos haber quien zafa más o menos talvez esa sea la cuestión
...y ahora solo quedan unas horrendas espinas con olor a humedad... y polvo y agobio y truenos...
versos dichos palabras escritas talvez con certeza.
talvez sin saber exactamente si los días eran los correctos, si los errores fueron cardíacos o banales o si la mañana esperada era la sombra de un deseo.
fijo un rumbo que ya no será fijo pero tampoco pretendo desviarme y tampoco espero llegar porque es la espera la que mata... ya no es el amor.
"tengo que aprender a fingir mas y a no mostrar lo que siento. tengo que aprender a fingir mas y a pilotear lo que pienso." Después de caer de cabeza al piso una estrella le giñó el ojo, le estiró la mano y lo ayudó a levantarse. Al parecer muy gentil, pero engañaba sutilmente.
Varias noches después el desgraciado caía de nuevo, desnudado de piel y sin voz para cantar. El mundo seguiría girando, y él lloró desconsoladamente.
Viene volando su señora, la ve desde lejos, ella pasa, mira y no se detiene. Después sigue de largo él, cansado de haber esperado, afanado porque pase ella de nuevo. No puede contra la guerra, ella si, como una hoja de afeitar corta lo que toca, a el lo cortó hasta que se cansó, ella se alegraba y él se reía. Ambos lloraron su tristeza y se alegraban de hacerlo, su dudosa procedencia empezaba a ser más indiferente, ellos no la miraban más, estaban cansados de su altanería, no preguntaron más. Un día descubrieron agujeros en sus cuerpos y no preguntaron como se curaban, preguntaron con que se rellenaban. Ella sufre la boca de él cuando cambia sus palabras en una canción de agua y ternura. El sufre la boca de ella cuando cambia sus pensamientos en una dulce melodía de lecturas leídas entre unos matorrales. Ahora el sigue esperando, fascinado de ella que pase sus vellos por su boca y mire un poco al cielo, ninguno se durmió, ella sigue volando y el piensa no más, en cuantos días le sobran porque ahora ya la conoció.
Cambió la historia: ahora sus dedos son para tocar y ya no para jugar a la colecta de hojitas.
como de vez en cuando... ¿no?
gárgara de iodo para pasar la flema, bolito y bico, astoria y caskitoazul... total todo pasa... un día crees estar acá y resulta que estas un paso más allá donde nadie te ve, y alguien te descubre espiando un frío que sube del sur y entra a tus ojos sin pedir permiso, tus sentidos arden de frío y tu nariz se queda quietita, congelada entonces de la luna sale un ser sin cuerpo que te entra por las orejas y hace estragos en tu cabeza, es La Triste que viene a pedirte que no estés feliz y te dejes llevar a su antro, un lugar seco y sin gracia, pero tan visitado como las playas y apenas explorado por algunos boludos, grandes boludos como Poe o Hemingway, Kafka, Marx o el propio Neruda en su romance... todos, absolutamente todos visitamos este lugar tiempo antes de entrar al reino de Ades... incluso dios debió haber estado ahí... seguro que el mismo creo ese lugar para que no se le llene la sala de esperas o la de emergencias... total uno siempre busca cosas así para zafar de la realidad.. es solo que este lugar nos hace ahondar en nuestra real ignorancia... nos hace llegar lejos con nuestra imaginación y desviarnos del camino en el mar y sumergirnos en las profundidades del cielo...
qué cosa?
Cambiar no está mal, sólo es ser diferente a uno mismo. Pero ser diferente a lo que uno quiere ser está mal, ese cambio es diferente. Si uno no es diferente es un cambio que se da en la curva de diferenciación. No es malo ni bueno, sólo es diferente. Si no se cambia la curva de diferenciación está mal, porque entonces esa curva se convierte en recta y la recta de diferenciación no llama la atención, ni siquiera al cambio hacia lo diferente, pero se choca con lo igual y lo igual está bien, porque entonces no somos diferentes, mejores o peores da lo mismo, porque somos diferentes y ser diferentes nos hace algo originales, pero ser originales está mal porque no somos creativos, no somos diferentes porque todos somos originales y los que no lo son creativos porque dejan de ser originales para parecerse a otros y entonces seguir un ejemplo está bien porque ese ejemplo nos lleva a una realidad y todos le pertenecemos a esa realidad que, aunque parezca absurda nos hace iguales, igualmente absurdos que la curva de diferenciación y la recta de originalidad o la curva de originalidad y la recta de diferenciación, que son tan absurdas como todas esas líneas que se crean para conformar cosas originales o diferentes o tratar de cambiar algo como lo que significa una hoja en blanco o una hoja original con un sentido hipócrita para tratar de cambiar una frase por otra en un momento que ya no puede cambiar. Seríamos diferentes si cambiáramos lo que ha pasado, pero como ya es pasado somos iguales y al ser iguales no podemos cambiarnos, no podemos ser diferentes. Total ¿quien quiere ser diferente si somos igualmente diferentes en otra realidad que no existe?
jodazal en el que estamos
dónde dejé las llaves?? dónde perdí la vergüenza? cómo se hacen los hombres? cuando nos bañamos en este jodazal??? cuando dos polos se cruzan y sale un buen polvo, que a veces no es tan bueno dónde dejamos las caretas y nos perdimos en el mar de la hipocresía? cómo sé que soy yo y vós no sós él? de dónde salieron las ideas? de dónde salió la idea de perder las llaves? cuando encontraste algo que nunca buscabas? vós lo encontraste? o aquel se encontró a el mismo? somos todos o somos ninguno? la fachada no cambia, los sentimientos son los que siguen iguales... pero en un mundo hiperrealista todos pensamos igual, ser diferentes ya no gusta y para pensar diferente nos causa discusiones... no somos iguales, somos entes que no tenemos problemas en hacer grande un pellizcón abusivo quien quizo estar así? quién nunca hizo su tarea? quien d vez en cuando trepó el muro del vecino? nosotros lo hicimos, con orgullo lo decimos pero sin vergüenza lo condenamos. "me parece bien" dicen los fumigadores de almas y los enterradores de cuerpos se alegran por su soberana subida de salario la humanidad humana nos está llevando al carajo, talvez indiana jones pueda encontrar y rescatar en su próxima película a la humanidad salvaje que mantendría el ecosistema en su típico lodazal jódanse los que no estamos... vivan su verdad los muertos y preocúpense por volver a casa los que no tienen casa acá todo sigue igual...
Cayendo desde la lluvia junto a un par de rayos esos ojos vienen a comerse el mundo el mundo entero de tus sueños sin advertencias ni precipitaciones sin nubes grises ni negras ni blancas sin nubes.
Este sentimiento es aparte... pero sirve para vivir bien, pero siempre ayuda, pero confunde toda la mente, toda la vida domina el placer y el disfrute, domina el orgullo domina la tristeza y la amargura.
Ese sentimiento que no conocemos no sabemos describir no podemos decirlo ni mostrarlo.
ese sentimiento que brilla con luz de dos cuerpos, ese sentimiento que apenas podemos hacerlo...
